The Narrow Corner

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Lie to Me

Lie of why you're leavin' early
Deny that you're in any hurry
Cry and tell me not to worry
'Cause what I don't know,
is never gonna hurt me

Breathe, now baby don't feel guilty
Deceive me then just walk away
Leave me, the truth will only kill me
It's gotta be, it's gotta be this way

One more bad excuse
Before you turn me loose
Give me something to remember you by
Couldn't you offer me
A little dishonesty
Promise me you'll try
You'll lie to me

Go, your plane is not gonna stay
Slow, so I can take it in
Console, say you'll see me later
When you know you won't see me again

Please before you let go of me
Take me one more time
Appease me, tell me that you love me
That you haven't gone and change your mind

— Shane Mack, Lie to Me

I've got to tell you...

I've got to tell you how I love you always I think of it on grey mornings with death

in my mouth the tea is never hot enough then and the cigarette dry the maroon robe

chills me I need you and look out the window at the noiseless snow

At night on the dock the buses glow like clouds and I am lonely thinking of flutes

I miss you always when I go to the beach the sand is wet with tears that seem mine

although I never weep and hold you in my heart with a very real humor you'd be proud of

the parking lot is crowded and I stand rattling my keys the car is empty as a bicycle

what are you doing now where did you eat your lunch and were there lots of anchovies it

is difficult to think of you without me in the sentence you depress me when you are alone

Last night the stars were numerous and today snow is their calling card I'll not be cordial

there is nothing that distracts me music is only a crossword puzzle do you know how it is

when you are the only passenger if there is a place further from me I beg you do not go

― Frank O'Hara, Lunch Poems

Yo no quiero más que una mano

Yo no quiero más que una mano
Yo no quiero más que una mano,
Una mano herida, si es posible.
Yo no quiero más que una mano,
Aunque pase mil noches sin lecho.
Sería un pálido lirio de cal,
Sería una paloma amarrada a mi corazón,
Sería el guardián que en la noche de mi tránsito
Prohibiera en absoluto la entrada a la luna.
Yo no quiero más que una mano
Para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía.
Yo no quiero más que esa mano
Para tener un ala de mi muerte.
Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya, astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
Mientras las hojas huyen en bandadas.

— Federico García Lorca

Ya sé que le gustan...

No. Ya sé que le gustan cuerpos recientes, jóvenes, que le resisten bien y no se rinden pronto. Busca carnes rosadas, dientes firmes, ardientes ojos que aún no recuerdan. Los quiere más. Así su estrago no se confundirá con el quemar del tiempo, arruinando los rostros y los torsos derechos. Su placer es abrir la arruga en la piel fresca, romper los puros vidrios de los ojos intactos con la lágrima cálida. Doblar la derechura de los cuerpos perfectos, de modo que ya sea más difícil mirar al cielo desde ellos. Sus días sin victoria son esos en que quiebra no más que cuerpos viejos en donde el tiempo ya tiene matado mucho. Su gran triunfo, su júbilo tiene color de selva: es la sorpresa, es tronchar la plena flor, las voces en la cima del cántico, los altos mediodías del alma.

— Pedro Salinas, El dolor

Yo, señor...

Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el destino se complace en variarnos como si fuésemos de cera y en destinarnos por sendas diferentes al mismo fin: la muerte. Hay hombres a quienes se les ordena marchar por el camino de las flores, y hombres a quienes se les manda tirar por el camino de los cardos y de las chumberas. Aquellos gozan de un mirar sereno y al aroma de su felicidad sonríen con la cara del inocente; estos otros sufren del sol violento de la llanura y arrugan el ceño como las alimañas por defenderse. Hay mucha diferencia entre adornarse las carnes con arrebol y colonia, y hacerlo con tatuajes que después nadie ha de borrar ya.

— Camilo Jose Cela, La familia de Pascual Duarte

La Trebbia

L'aube d'un jour sinistre a blanchi les hauteurs.
Le camp s'éveille. En bas roule et gronde le fleuve
Où l'escadron léger des Numides s'abreuve.
Partout sonne l'appel clair des buccinateurs.

Car malgré Scipion, les augures menteurs,
La Trebbia débordée, et qu'il vente et qu'il pleuve,
Sempronius Consul, fier de sa gloire neuve,
A fait lever la hache et marcher les licteurs.

Rougissant le ciel noir de flamboiements lugubres,
A l'horizon, brûlaient les villages Insubres ;
On entendait au loin barrir un éléphant.

Et là-bas, sous le pont, adossé contre une arche,
Hannibal écoutait, pensif et triomphant,
Le piétinement sourd des légions en marche.

— José-Maria de Hérédia (1842 -1905), Les Trophées

Tarie la source

nul voyage au débouché
de la nuit
aumône refusée
mon amour décomposé
n'aura duré qu'une saison
même pas
quelques jours enfermés
dans le ciel de ses yeux
l'amour n'aura duré
que le temps d'inscrire
sur la paroi du silence
un nom déjà fané
à quoi bon continuer
rien n'avance
rien ne change
la multitude du désespoir
campe sous mes paupières
encore une fois j'ai échoué
distrait par le froid et les larmes
encore une fois
j'ai fait entendre ma voix
dans le galop de la détresse
et rien ne bouge
rien ne s'illumine
la fête est finie
tarie la source
l'heure est venue de disparaître
à jamais
toujours vaincu
solidaire des désastres
et des écroulements
il est temps d'interrompre
le vol silencieux du sang
dans mes veines
il est temps
de joindre l'ombre et la glace
de s'enfoncer sans hésiter
dans le dédale de l'oubli

— Francis Giauque, Tarie la source